A LESMA ARRASTA-SE

O mergulho intenso no leito de um rio de poesia. 27. É julho, agosto, setembro Sol, sol, sol. Sabe a laranjada, a sal, a dias sem fim. O perfume das tílias, a bola que foge dos pés. Os dias que alternavam sem terminarem, voltavam ao pequeno almoço com pão e manteiga e marmelada quanto baste. De vez em quando, alguém se despedia até depois, sem direito a nuvens e camisola suadas. Mudava-se de cenário para as dunas que ainda não eram divãs, onde se escondiam divas francesas debaixo do sol. Hora de trocar os heróis dos livros…