PÁTRIA DE HISTÓRIAS: CONTOS ESCOLHIDOS DE JUDITH GROSSMANN

Ao me afastar, com aquele pedaço dela, que eu faria viver, como ressuscita um cientista um esporo que viveu há bilhões de anos, cuidei primeiro de olhar a cidade para a qual ela viera e pela qual deixara não-se-sabe-o-quê. Que importava? E então, por alguma ponte entre o ouvido e a visão, consegui vislumbrar alguns elementos do cenário que antes não conseguia ver. Porque antes eu apenas via: o mar e suas verdes ondas. E primeiro vi buracos, montes de lixo, e o pior que avistei foi a fachada de um enorme edifício, justamente em frente à sinaleira onde atravesso todos os dias, e que jamais olhara. Pelas vidraças transparentes, estava tudo lá exposto, o que ele insistia em saber, e de que ela queria poupá-lo, dependurado, para quem quisesse ver, a coisa, o horror, a coisa. Em seguida, por alguma eqüidade, coisa de outras vidas, divisei a casa, o domus do ser amado, a varanda sobre o outeiro, e lá em cima as palmeiras que, quando os dois na sacada, olhamos. E sobre a parede do Stonewall, o pé todo florido de jasmim-do-cabo, no dilúvio de suas fragrantes flores. Oh mundo futuro, isto apenas, apenas isto, nada mais, tudo, seja este o meu único legado, a pulsação irreprimível deste amor que é.